O VIVIRÉ PARA ESCRIBIR TU LOSA (William Shakespeare, inglés)

O viviré para escribir tu losa,
o vives y en la tierra me he podrido.
Qué importa que yo caiga en el olvido
si en mi canto inmortal tu honor reposa.

No morirá por mí tu fama hermosa
aunque yo al mundo moriré ya ido:
tú serás recordado y bendecido,
yo volveré a ser polvo entre la fosa.

Cuando sean los que hoy viven sombra vana
mis estrofas serán tu monumento
que mirará generación lejana.
Remota edad repetirá mi acento;

vivirás por mi pluma soberana
doquier se exhale un amoroso aliento.

ORACIÓN DE LA TARDE (Arthur Rimbaud, francés)

Como un ángel en manos del barbero, sentado
Vivo. Y empuño un chop de acentuadas estrías.
Una pipa en los dientes y el epigastrio inflado,
En el aire que surcan inciertas travesías.

Como las heces cálidas de un palomar vetusto,
Mil sueños en mí dejan una dulzura ardiente:
Y así mi corazón es como un triste arbusto
Que tiñen rojas gotas de un oro incandescente.

Y una vez que a mis sueños me los volví a beber,
Cauto, después de treinta o cuarenta festejos,
A calmar me retiro el acre menester.

Dulce como el Señor del cedro y los hisopos,
Meo hacia el cielo pardo, muy arriba y muy lejos,
Con la aquiescencia de los grandes eliotropos.

ÁLAMOS (Raymond Carver, norteamericano)

Imagina a un joven, solo, sin nadie.

Cuando algunas gotas de lluvia golpearon su ventana

empezó a escribir de prisa.

Vivía en una pensión con ratones de compañía.

Yo amaba su coraje.

Alguien más a unas cuantas puertas más abajo

tocaba discos de Segovia todo el día.

Nunca salió de su cuarto, y nadie podría culparlo.

De noche él podía oír las otras

máquinas de escribir de otros, y sentirse reconfortado.

Literatura y música.

Todos soñando con caballeros españoles

y grandes patios.

Desfiles. Ceremonia y

resplandor.

Álamos.

Días de lluvia y agua.

Hojas abatidas finalmente en el suelo.

En mi corazón, este pedazo de tierra

que la tormenta ilumina.

DEDICATORIA (Czeslaw Milosz, polaco)

Varsovia 1945
"Vosotros, a quienes no pude salvar,
Escuchadme.
Intentad entender estas simples palabras, ya que de otras me avergonzaría.
Os juro que en ellas no hay hechicería.
Os hablo en silencio como una nube, como un árbol.

Aquello que me fortaleció a mí, para vosotros fue mortal.
Confundisteis el adiós a una época, con el advenimiento de una nueva
-Odio confabulado de belleza lírica.
Fuerza ciega de forma completa.

He aquí un valle polaco de ríos anémicos. Y un inmenso puente
Perdiéndose en la niebla. He aquí una ciudad vencida,
Y el viento arroja alaridos de gaviotas sobre vuestra tumba
Mientras os hablo.

¿Qué clase de poesía es aquella que no salva
Naciones o pueblos?
Una conspiración de mentiras oficiales.
Una tonadilla de borrachos cuyas gargantas serán cortadas de inmediato,
Una conferencia para señoritas.
He deseado la buena poesía sin saberlo,
He descubierto, ya tarde, su saludable objetivo.
En ella y sólo en ella, encuentro salvación.

Se solía esparcir millo o alpiste sobre las tumbas
Para alimentar a los muertos que volvían disfrazados de pájaros.
Aquí os dejo este libro, vosotros quienes alguna vez vivisteis
Para que nunca más volváis. "

EL RASGUÑO (Raymond Carver, norteamericano)

El rasguño

Me desperté con una mancha de sangre reseca

pegada sobre uno de mis párpados. Un arañazo,

profundo, cruza transversalmente las arrugas de mi frente.

Sin embargo, últimamente, he estado durmiendo solo.

Y me pregunto por qué un hombre, incluso en un mal sueño,

alzaría la propia mano para lastimarse la cara.

Esta mañana pretendo responder esta pregunta

y otras similares, mientras observo en silencio

mi rostro que se refleja en los cristales de la ventana.

EN LA SOLEDAD DEL SEXO (Fernando Sabido Sánchez, español)

En la oscuridad, sobre un lecho de abenuz

el deseo dormita a trasmano entre caricias

imaginadas, eròtico trasiego y lascivia,

mientras, el alacrán del sxo despierta

evocando nocheviejas frenétivas



Entreacto, un rumor de sábanas de seda,

una antología de manuscritos rompe el maldito

silencio y cede el aliento cuando explotan

los sentidos, esquirlas, retazos de lluvia

que apaga el fuego entre psicofonías

y el grito final, preludio de una vacilante

duermevela



Son las cinco y la madrugada se ha perdido

en la clausura de la habitación, sin conversar

con nadie, sólo la ilicitud del solitario placer

apacigua mi soledad,

soledad que no alcancé siquiera a compartir

LA AMENAZA DE LA FLOR (Alfonso Reyes, mexicano )

Flor de las adormideras:

engáñame y no me quieras.

¡Cuánto el aroma exageras,

cuánto extremas tu arrebol,

flor que te pintas ojeras

y exhalas el alma al sol!

Flor de las adormideras

Una se te parecía

en el rubor con que engañas,

y también porque tenía

como tú negras pestañas.

Flor de las adormideras.

Una se te parecía...

(Y tiemblo sólo de ver

tu mano puesta en la mía:

tiemblo no amanezca un día

en que te vuelvas mujer.)