INVITACIÓN AL VIAJE (Yolanda Bedregal, boliviana)

Quiero que veas mi país.

Voy a poner postes de kilometraje con las fechas.

Voy a darte migas de pan y piedras blancas de Pulgarcito para que sigas los caminos, espantando las huella de los días que son las horas, volanderas de todo color, de toda forma. Blancas, largas, flexibles: garzas y cisnes; pesadas, feas; avestruces; pequeñas, livianas sin rumbo; vuelo de las horas y de los pájaros sobre el mundo.

Horas que vuelan una vez sobre las olas y caen en el hueco de todo lo pasado. Pequeñas aves de los minutos negros volando en cruz a picotear la primavera: golondrinas.

Te daré piedras preciosas de las grutas de Aladino. Tengo tantas en los ojos, en las manos; sobre el piso de mi cuarto está tendido el arcoiris. Pedrería multicolor de mis rutas. (Las gentes alargarían, ávidas, las manos sobre la huella).

Mejor, toma hitos en las honduras que han de florecer hoy día para tus ojos y que después han de hundirse como todo lo demás, en la obsesión de los naufragios.

Me faltan las líneas isotérmicas e isotópicas para que sigas por mis mundos. No podré guiarte a través de ellos. Pero tú vendrás a mí. Y entonces yo te llevaré.

Será como esas cajas de sorpresas que empiezan en una grande y encierran otras más pequeñas. Podrás ir abriéndome hasta hallarme, como un regalo de la Primavera, intacta, igual que el interior de la última caja: vacía.

MUCHACHAS QUE ALGÚN DÍA LEÁIS EMOCIONADAS...(Ernesto Cardenal, nicaragüense)

 Muchachas que algún día leáis emocionadas

estos versos
y soñéis con un poeta:
sabed que yo los hice para una como vosotras
y que fue en vano.

RONDEL (Fracois Villon, francés)

 

Muerte, yo protesto por tu gran rigor,
porque me has quitado a quien más quería,
y aun así no quedas del todo contenta
si no ves que vivo sin poder vivir...
Aquí, pues, me tienes, sin vigor ni fuerza.
Mas ¿qué te dañaba ella con su vida, Muerte?
Éramos dos vidas con un corazón,
y, si ella está muerta,, preciso es que muera
o seguir viviendo sin tener ya vida,
como las imágenes, sólo en apariencia, ¡Muerte!

                        Traducción de Juan Victorio.

RIMA LVI (Gustavo Adolfo Bécquer, español)

 

Hoy como ayer, mañana como hoy

¡y siempre igual!

Un cielo gris, un horizonte eterno

y andar... andar.

Moviéndose a compás como una estúpida

máquina el corazón;

la torpe inteligencia del cerebro

dormida en un rincón.

El alma, que ambiciona un paraíso,

buscándole sin fe;

fatiga sin objeto, ola que rueda

ignorando por qué.

Voz que incesante con el mismo tono

canta el mismo cantar,

gota de agua monótona que cae

y cae sin cesar.

Así van deslizándose los días

uno de otros en pos,

hoy lo mismo que ayer... y todos ellos

sin gozo ni dolor.

¡Ay! ¡a veces me acuerdo suspirando

del antiguo sufrir!

¡Amargo es el dolor pero siquiera

padecer es vivir!

BAJO ESTE CIELO AZUL (Domingo Gómez Rojas, chileno)

 Bajo este cielo azul todo florido de astros

cada pupila siente que se ahonda el abismo
y que ampliando sus formas tiene un florecimiento
de estrellas y de cielos, como la inmensidad.
Bajo el desnudo azul, luminoso de estrellas,
se dignifica todo: charco, flor y gusano;
y en el florecimiento desnudo de los astros
la original belleza canta a la Eternidad.
La beatitud serena de la noche refresca
las canciones de chapo sonoro de la fuente
y en toda cosa humilde la santidad del cielo
pone unciones de estrellas, pone besos de amor.
Los árboles enhebran sus canciones al viento,
las raíces ahondan el negror de la tierra
y entretejen los dedos de sus finas urdimbres
presintiendo en el polvo la transfusión del sol.
Las arañas triangulan sus geométricas telas
en rosales o en cardos y a través de los hilos
se proyectan pedazos de cielo con estrellas
y así, hasta la araña teje su cendal de luz.
Los senderos se alargan narrando una leyenda
de antiguos peregrinos que no volvieron nunca...
Los ojos se humedecen de bondad bajo el párpado
y los labios cuajados de besos se hacen frutas
largamente gustadas por una juventud.
Los abuelos se sienten renacer en los nietos
y sienten que prolongan la humanidad, la vida;
y la madre que siente la tibieza del hijo
al darle los pezones del seno, santifica
el horror de la carne que florece gusanos...
Yo pienso que en las noches todas floridas de astros
hay olor a la luz nueva de vírgenes estrellas,
y pienso que algún día lejano de una estirpe
nacerá él que, venciendo los zipos de la muerte
nos pondrá frente a frente de Dios y de la Vida
(y hasta pienso que yo vendré, lejanamente
desde otro astro, a escuchar las parábolas nuevas).

ROMANCE DE LUNA, LUNA (Federico García Lorca, español)

 

La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira mira.
El niño la está mirando.

En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.

Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.

Niño déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.

Huye luna, luna, luna,
que ya siento sus caballos.
Niño déjame, no pises,
mi blancor almidonado.

El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño,
tiene los ojos cerrados.

Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.

¡Cómo canta la zumaya,
ay como canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con el niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
el aire la está velando.

UN CUENTO (Rosario de Acuña, española)

Paróse ante las puertas de la vida

         Un inocente niño

Y preguntó: “¿Para encontrar caricias,

Flores, arroyos, pájaros y nidos,

Me pudierais decir por dónde marcho?”

         “No conozco el camino:

Más adelante encontrarás un guía,”

          Le respondió el Destino.

            _______

Tornóse en joven, y con ansia loca

          Preguntó en su delirio:

“Para encontrar amores y riquezas,

Estimación, virtud, gloria y amigos,

Me pudierais decir por dónde marcho?”

           “No conozco el camino:

Si le quieres hallar, búscale sólo”;

             Le respondió el Destino.

CUANDO EN LA NOCHE (Gustavo Adolfo Bécquer, español)

Cuando en la noche te envuelven
las alas de tul del sueño
y tus tendidas pestañas
semejan arcos de ébano,
por escuchar los latidos
de tu corazón inquieto
y reclinar tu dormida
cabeza sobre mi pecho,
¡diera, alma mía,
cuanto poseo,
la luz, el aire
y el pensamiento!

Cuando se clavan tus ojos
en un invisible objeto
y tus labios ilumina
de una sonrisa el reflejo,
por leer sobre tu frente
el callado pensamiento
que pasa como la nube
del mar sobre el ancho espejo,
¡diera, alma mía,
cuanto deseo,
la fama, el oro,
la gloria, el genio!

Cuando enmudece tu lengua
y se apresura tu aliento,
y tus mejillas se encienden
y entornas tus ojos negros,
por ver entre sus pestañas
brillar con húmedo fuego
la ardiente chispa que brota
del volcán de los deseos,
diera, alma mía,
por cuanto espero,
la fe, el espíritu,
la tierra, el cielo.

LA FIEBRE (Francis Jammes, francés)

Las retamas lucen en el erial yermo;
sobre el ocre de los ribazos, el arbusto es de sangre:
pero no puedes sanar mi corazón triste, a donde baja
el recuerdo de mi pobre infancia que se fue.

Ven: es de esmeralda y plata el valle;
dulce como tu voz, el agua cuchichea al pasar,
y claro como tu risa es el ángelus creciente;
fresca como tu boca la espuma mojada.

Tengo fiebre: ven allí, cerca de estos romeros,
donde este pozo helado que roe la hierba fresca;
ven, lloremos y muramos, niña de los ojos serenos;
estamos cansados: yo, de sentir una brecha
en mi corazón, muerto de amor mientras fue mayo;
tú, cansada en tu primavera de no haber amado.

ODA A MAYA (Jhon Keats, inglés)

¡Madre de Hermes! Y siempre joven Maya

¿Me será permitido cantarte como en aquellos días

en que te saludaban los himnos en las costas de Baia?

¿O habré de convocarte en antiguo siciliano?

¿O buscaré tus sonrisas, como buscaron antaño

en las islas de Grecia, los bardos que felices morían

sobre la hierba florecida,

dejando grandes versos a un pueblo pequeño?

¡Ah, dame su antigua fuerza, el arco de los cielos

y unos cuantos oídos;

por ti perfeccionado mi canto moriría contento,

como el de aquellos,

¡colmados por la simple adoración de un día!

Gacela de la terrible presencia (Federico García Lorca, español)

Yo quiero que el agua se quede sin cauce.
Yo quiero que el viento se quede sin valles.

Quiero que la noche se quede sin ojos
y mi corazón sin la flor del oro.

Que los bueyes hablen con las grandes hojas
y que la lombriz se muera de sombra.

Que brillen los dientes de la calavera
y los amarillos inunden la seda.

Puedo ver el duelo de la noche herida
luchando enroscada con el mediodía.

Resisto un ocaso de verde veneno
y los arcos rotos donde sufre el tiempo.

Pero no me enseñes tu limpio desnudo
como un negro cactus abierto en los juncos.

Déjame en un ansia de oscuros planetas,
¡pero no me enseñes tu cintura fresca!

A TI (Salvador Díaz Mirón, mexicano)

Portas al cuello la gentil nobleza
del heráldico lirio; y en la mano
el puro corte del cincel pagano;
y en los ojos abismos de belleza.

Hay en tus rasgos acritud y alteza,
orgullo encrudecido en un arcano,
y resulto en mi prez un vil gusano
que a un astro empina la bestial cabeza.

Quiero pugnar con el amor, y en vano
mi voluntad se agita y endereza,
como la grama tras el pie tirano.

Humillas mi elación y mi fiereza;
y resulto en mi prez un vil gusano
que a un astro empina la bestial cabeza.

Dicen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros (Rosalía de Castro, española)

Dicen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros,
ni el onda con sus rumores, ni con su brillo los astros,
lo dicen, pero no es cierto, pues siempre cuando yo paso
de mí murmuran y exclaman:
Ahí va la loca soñando
con la eterna primavera de la vida y de los campos,
y ya bien pronto, bien pronto, tendrá los cabellos canos,
y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha el prado.

-Hay canas en mi cabeza, hay en los prados escarcha,
mas yo prosigo soñando, pobre, incurable sonámbula,
con la eterna primavera de mi vida que se apaga
y la perenne frescura de los campos y las almas,
aunque los unos se agostan y aunque las otras se abrasan.

Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños,
sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos?

LA BARCA (Enrique Heine, alemán)

¡Carcajadas y canciones!
Los rayos del claro sol
Sobre las aguas derraman
Su sonriente fulgor:
Alegre barca las ondas
Mecen con su oscilación;
Con mis amigos mejores
Sentado en ella voy yo.
Choca la barca, deshecha
En mil trozos por el mar.
Eran malos nadadores
Mis amigos, por su mal,
Y en las rocas de la patria
Se vinieron a estrellar.
A mí a los bordes del Sena
Me llevó la tempestad.
Otra vez los mares cruzo
Sobre nueva embarcación:
Nuevos amigos contemplo
Girar a mi alrededor:
De extraños mares me arrulla
La melancólica voz.
¡Qué lejos está mi patria!
¡Qué triste mi corazón!
¡Canción nueva, y nuevas risas!
Silba el viento con afán:
Cruje herido el maderamen,
Que bate iracundo el mar.
Ya el postrer astro en el cielo
Extinguió su claridad.
¡Qué triste que está mi pecho!
¡Qué lejos mi patria está!

VERSOS SENCILLOS (José Martí, cubano)

VERSOS SENCILLOS 1


Yo soy un hombre sincero
De donde crece la palma.
Y antes de morirme quiero
Echar mis versos del alma.

VERSOS SENCILLOS 2


Mi verso al valiente agrada:
Mi verso, breve y sincero,
Es del vigor del acero
Con que se funde la espada.

VERSOS SENCILLOS 3


Amo los patios sombríos
Con escaleras bordadas;
Amo las naves calladas
Y los conventos vacíos.

AMO, AMAS (Rubén Darío, nicaragüense)

Amar, amar, amar, amar siempre, con todo
El ser y con la tierra y con el cielo,
Con lo claro del sol y lo oscuro del lodo;
Amar por toda ciencia y amar por todo anhelo. 

Y cuando la montaña de la vida
Nos sea dura y larga y alta y llena de abismos,
Amar la inmensidad que es de amor encendida
¡Y arder en la fusión de nuestros pechos mismos! 

En el álbum de Matilde (Salvador Díaz Mirón, mexicano)

¡Si yo tuviera aliento como el águila
Que se remonta a la región azul,
Me elevaría a la mansión espléndida
Donde se sienta el Padre de la luz!

Y postrado a sus pies como los ángeles
Que bendicen su altísima bondad,
Le pidiera la música del céfiro
Y el murmullo pacífico del mar;

Le pidiera la voz dulce y monótona
Del viento en la desierta soledad,
Y el gemido del aura melancólica
Cuando calma la ronca tempestad.

Y le pidiera más: la voz magnífica
Y el arpa melodiosa de David;
Y mucho más: la inspiración profética,
¡Y todo, todo, por cantarte a ti!

Sí, por cantarte a ti, beldad seráfica,
Por cantarte, dulcísima mujer,
Aunque dejaras mi plegaria trémula
En alas de la brisa perecer.

Cuando tus ojos de paloma tímida
Se humedecen al tacto del dolor,
Y se desprende de ellos una lágrima
Que pasa y moja tu mejilla cándida,
¡Me pareces un ángel del Señor!

Y cuando miro tu cabello undívago
De tus blancas espaldas en redor,
Cayendo como leve manto de ébano
Y sombreando tu semblante lánguido,
¡Me pareces un ángel del Señor!

Cuando te veo que la frente humillas
Balbuceando una mística oración,
Y empapadas en llanto tus mejillas,
¡Me pareces un ángel de rodillas
Demandando con lágrimas perdón!

¿Lloras? ¿Acaso entre tu pecho gime
Tu leal e inocente corazón,
O algún recuerdo de dolor le oprime?
¡Llora, sí, que llorando eres sublime,
Y aún eres más sublime en la oración!

CUENTO SOBRE UNA RAMA DE MIRTO (Jorge Teillier, chileno)

Había una vez una muchacha
que amaba dormir en el lecho de un río.
Y sin temor paseaba por el bosque 
porque llevaba en la mano 
una jaula con un grillo guardián.

Para esperarla yo me convertía 
en la casa de madera de sus antepasados 
alzada a orillas de un brumoso lago.
Las puertas y las ventanas siempre estaban abiertas 
pero sólo nos visitaba su primo el Porquerizo 
que nos traía de regalo 
perezosos gatos
que a veces abrían sus ojos 
para que viéramos pasar por sus pupilas 
cortejos de bodas campesinas.
El sacerdote había muerto
y todo ramo de mirto se marchitaba.

Teníamos tres hijas
descalzas y silenciosas como la belladona.
Todas las mañanas recogían helechos
y nos hablaron sólo para decirnos
que un jinete las llevaría
a ciudades cuyos nombres nunca conoceríamos.

Pero nos revelaron el conjuro
con el cual las abejas
sabrían que éramos sus amos
y el molino
nos daría trigo
sin permiso del viento.

Nosotros esperamos a nuestros hijos
crueles y fascinantes
como halcones en el puño del cazador.

ESPÍRITU SIN NOMBRE...(Gustavo Adolfo Bécquer, español)

Espíritu sin nombre, indefinible esencia, yo vivo con la vida sin formas de la idea. Yo nado en el vacío del sol tiemblo en la hoguera palpito entre las sombras y floto con las nieblas. Yo soy el fleco de oro de la lejana estrella, yo soy de la alta luna la luz tibia y serena. Yo soy la ardiente nube que en el ocaso ondea; yo soy del astro errante la luminosa estela. Yo soy nieve en las cumbre, soy fuego en las arenas, azul onda en los mares y espuma en las riberas. En el laúd soy nota, perfume en la violeta, fugas llama en las tumbas y en las ruinas hiedra. Yo atrueno en el torrente, y silbo en la centella y ciego en el relámpago y rujo en la tormenta. Yo río en los alcores susurro en la alta hierba, suspiro en la onda pura y lloro en la hoja seca. Yo ondulo con los átomos del el humo que se eleva y al cielo lento sube en espiral inmensa. Yo en los dorados hilos que los insectos cuelgan me mezclo entre los árboles en la ardorosa siesta. Yo corro tras las ninfas que en la corriente fresca del cristalino arrollo desnudas juguetean. Yo en bosque de corales, que alfombran blancas perlas, persigo en el océano las náyades ligeras. Yo, en las cavernas cóncavas, do el sol nunca penetra, mezclándome a los nomos contemplo sus riquezas. Yo busco de los siglos las ya borradas huellas, y sé de esos imperios de que ni el nombre queda. Yo sigo en raudo vértigo los mundos que voltean, y mi pupila abarca la creación entera. Yo sé de esas regiones a do rumor no llega, y donde los informes astros de vida y soplo esperan. Yo soy sobre el abismo el puente que atraviesa; yo soy la ignota escala que el cielo une a la tierra. Yo soy el invisible anillo que sujeta el mundo de la forma al mundo de la idea. Yo, en fin, soy el espíritu, desconocida esencia, perfume misterioso de que es vaso el poeta.

A LUIS DE GÓNGORA (Francisco de Quevedo, español)

Yo te untaré mis obras con tocino
Porque no me las muerdas, Gongorilla,
Perro de los ingenios de Castilla,
Docto en pullas, cual mozo de camino.

Apenas hombre, sacerdote indino,
Que aprendiste sin christus la cartilla;
Chocarrero de Córdoba y Sevilla,
Y en la Corte, bufón a lo divino.

¿Por qué censuras tú la lengua griega
siendo sólo rabí de la judía,
cosa que tu nariz aun no lo niega?

No escribas versos más, por vida mía;
Aunque aquesto de escribas se te pega,
Por tener de sayón la rebeldía.